Mi soga está en la pared
colgada de un clavo negro
y no es adorno ni olvido
solo es un vivo recuerdo,
es el grito del paisano
"¡ tranquilos, que no lo pelo !”,
la carrera tramoleando,
la mata, el toro violento;
solamente la vivencia
que tuve desde pequeño.
Mi soga tiene su historia
y yo al mirarla me acuerdo
cuando me vine del llano
que la solté del soguero,
la enrollé bien recogía,
me la traje, acá la tengo
y to’avía huele a sabana,
a escobo de paradero,
a mastranto, a barro, a bosta,
huele a botalón quesero,
a sangre de nariciada,
a cola ‘e potro cerdero,
a macollo de arrebiate
con jalón de cachalero,
huele a topia y a chaparro,
y también huele a espinero,
a campanillal tronchao,
a manteca ‘e talladero,
huele a pura tierra llana
aunque poco cayó al suelo.
Mi soga está en la pared
colgada de un clavo negro
tiene veintidós brazadas
y yo la piqué del cuero
del toro sardo puntón
que me mató el sillonero,
y yo mismo la torcí
y la pelé con esmero,
y le dio la suavidad
el templón de un cachalero.
Era la muerte pal toro
que acomodara en su seno
la condena pa’ una vaca,
el dominio pal becerro,
la doma para un potrón
y adorno para un apero.
Hoy no está en el garabato
ni amarrada del soguero,
seguramente ya no es
tan dura como en sus tiempos,
cuando ella escribía mi nombre
mientras volaba en el viento,
cuando trazaba en los palos
humeantes huellas de hierro,
y a todos ponía a maniar
porque enlazaba primero,
y paraba los torones
dando botes de violentos,
y nunca tuvo más nudo
que en su llave el nu’o moreno.
Mi soga está en la pared
voy a ver si la descuelgo
cuantas veces, cuña’o,
no la he tramoleado en sueños.
