Mi verso viene del llano y vuelve al llano mi verso
de allá viene hacia allá va, por el rumbo del recuerdo,
como me lo dio mi tierra, asi mismo lo devuelvo,
rudo, orgulloso, sencillo, sin adornos forasteros,
retorna con su pureza integra de nacimiento,
el no conoce los moldes que han fabricado los técnicos,
no sabe lo que es gramatica ni que cosa llama el metro,
como el ventarron ignora lindero y camino ajeno,
solo se ajusta al repique, tecnico del bordoneo,
cuando en el arpa realenga retoza un seis por derecho,
entre las asperas manos del arpista sabanero,
marcandole la medida del corrido a los copleros.
Aaaaaay mi verso y yo somos uno, de mi sale y voy adentro
en mente y pecho lo cargo y cuando hacia afuera lo echo,
y en el van apretaditos corazón y pensamiento
mi verso no es como un río, de agua clara y sucio lecho,
es como el Arauca mío, barbaro, serril, violento,
pero de barranca firme y con un fondo sin cieno,
no soy una cosa yo ni otra distinta mi verso,
mi verso es el canto mío y yo canto como siento,
y cantando y voy cantando siempre el llanero autentico,
por eso mi verso vale justamente lo que cuesto,
y por eso lo que valgo a mi llano se lo debo
tengo cayos en las manos en las rodillas no tengo,
y a mi no me compra nadie porque a nadie me le vendo.
